PAPEL DE LIJA
Un hombre embarazó una mosca. Hoy se queja de sus vástagos. Dispone trampas por la casa. Los hijos son bolsas resistentes.
ELOGIO DE LA LEY
Al adentrar su llave se abría otra puerta. Nunca la elegida.
PARA UNA TEORIA DEL MISREADING
Aquella vez, el poeta Homero se había sentado sobre un montículo de (calle) Collins. Sonó la puerta de un Mustang. Cinco pelirrojos preguntaron si era Billy Faulkner. ¿Por qué has escrito insultos contra Helena T? Y sin dar tiempo a teorías, lo ultimaron con un bate de baseball.
El sándwich de Homero concluyó picoteado por gaviotas grises, abundantes en la zona al final de Abril (que engendra lilas de las cosas muertas).
LOS OBESOS
Se pasan un tísico de oreja a oreja antes de cenar, deshollinan sus dientes con un mastín. Hacen el amor sobre un muro, recortado con tijeras por temor al vértigo. Cementerio de abdómenes: región flatuosa.
DISCURSO DEL MÚLTIPLE
Érase una vez un hombre, aunque finalmente era una hoja, un calcio, una butaca, mejor dicho, un plomo.
¿No hay acá una falla (grandísima) en la conducta, es decir, en la semántica?
TODA CIUDAD ES TROYA (O RAZÓN DE LA CRÍTICA, RAZÓN DE LA ESCRITURA)
Publicó un texto sobre K, dijeron parecía Piglia.
Publicó un texto sobre Piglia, dijeron parecía K.
Publicó un texto sobre sí-mismo, dijeron se creía Ulises.
Publicó un texto sobre Ulises, dijeron parecía Homero.
Publicó un texto sobre Homero, dijeron no leyó La Ilíada.
Publicó un texto sobre La Ilíada, lo encarcelaron por subversivo.
Publico un texto sobre jaulas, dijeron se creía Pound.
(Publicó este texto, dijeron parecía Monterroso).
ANTIGUO
Se sabe. Toda escalera es karma del hombre retorcido. En la tradición de oscuros pueblos, las escaleras fueron abolidas. Hombres-ratas permanecen.
LOS ELEMENTOS DE LA NOCHE
Cerrar la luz, apagar la puerta. No, imposible ubicar el lecho. Levantarse, prender la luz, cerrar la puerta. De puerta a luz, un metro cinco. Mover lecho hasta esa luz, aunque lejos de la puerta no. Mejor lecho entre luz y puerta. Con una mano apagar luz, con otra mano cerrar la puerta. Puerta que cerrada ya no cierra incluso. Un metro cinco, lo mismo entre puerta y luz. Del centro del lecho extender los brazos. Abrir la luz, obturar la puerta (narrativa anfibológica). Puerta que cerrada incluso aunque. Al prender luz, abrir la puerta. Al cerrar puerta, ibidem. ¿Y el lecho? Se puede resolver, un metro cinco. Prender luz con definición de puerta. Apagar puerta al tiempo que la luz sin mover el lecho. Se puede resolver. Elongar cuerpo entre luz y puerta al centro del lecho que también es cama. Izquierda, derecha, hombros. Después dormir, matar fatiga entre lecho y puerta, entre luz y lecho con ojos cortados por la L al tiempo que también la P. No incluir otro elemento como mesa con artesanía a un metro veinticinco de una cama que también es lecho. Se puede resolver. Lo ubicuo es clausurar la luz, prender (narratar) el lecho aunque la puerta.
INSOMNIA
Burroughs
Se amarraba los ojos con dos ámpulas. Una era azul, la otra prohibida.
LA VICTORIA DE NORUEGA, 899 A.C.
Un rey está junto a su perro. Los dos sobrevivieron al combate. Cruenta fue la noche. Cabezas, picas y armaduras se ven desperdigadas sobre un campo.
“Nuestros actos forjan la historia”, dijo el Rey. “Historia es un conjunto de opiniones subjetivas siempre sujetas a revalorización, redefinición o culpa”, opuso el can.
DE INCORREGIBLES
Si por equívoco –la burocracia es implacable en ciudad-Klem– capturan al sibilino del Rumbo-No (espía buzo en ensenadas lingüísticas donde significantes coinciden con las muertes del leyente) defenestran a ambos, captor y prisionero, profiriendo la palabra Ur.
Años después, una curva de sangre circunda aquel recinto bajo alfeizar de ventana.
DIGRESIONES Y ELUCUBRACIONES DEL PROFESOR INVISIBLE
Pregúntaselo a Nietzsche. Los hombres inferiores construyen rascacielos. Los demiurgos no construyen nada. Nada es el espacio idílico donde el justo se acopla con su símil, la pantera.
REFLEXIONES DE MAYA HAKIN
El visitante nocturno, entra, se sienta en el suelo a llorar.
Habitó una vez en nuestra casa. Hoy es un fantasma con cara de rencor o zarigüeya. Huele tan mal como el primer día en que mi madre lo trajo a convivir a nuestro lado.
Aunque ha muerto –––jura mi madre mientras corre y empuña una tijera, dando gritos por la sala––– su fantasma (todavía) ronda la habitación de los objetos múltiples.
FONÉTICA
Los mudos se parten la lengua al pronunciar la palabra hipercartomonografía.
PARA UNA TEORÍA DE CIRCUNSTANCIA
El discípulo JC escribe un ensayo sobre el maestro RSM. El maestro lo desdeña. “Lo laudatorio sin profundidad, es contrario al sentido del sendero”.
Tras décadas de estudio, el discípulo JC escribe un segundo ensayo. El maestro lo desdeña. “La obsesión por el reconocimiento se aparta con rigor del sendero. Residuos de impureza”.
El último día de su vejez, el discípulo escribe un tercer ensayo sobre el maestro RSM. Después se mata. El maestro lo desdeña. “El camino de la destrucción se desvía del satori. Obstruye toda enseñanza”.
Visto esto, el maestro RSM elige otro discípulo.
AEROPUERTOS I
Los de seguridad advierten algo raro.
Tal vez portas una bomba bajo el calzoncillo, y te van a registrar. Estás contra pared. Olfateado por psicólogos. Por el recto te inoculan cables, detectores, microchips. Destrozan tu maleta, rompen las fotografías de tu madre. Por embudos te obligan a beber esa pasta azul.
Tú número coincide con el ojo de un fantasma.
ORIGEN DE LA LÍRICA
A un perro rabioso lo expulsan del lugar de Origen. La enfermedad activa su reloj. Mide al tiempo en convulsiones. Se engulle un intestino. Observa a otros perros periféricos descuartizar un animal cianótico. Los estudia. Propósito el que tiene: lobomotizar al higienista. No destinado al gran festín, el can escribe su primer poema:
oh
oh
des
frac
tu
rar
LA DEFENSA
Alberto Rauschenberg siempre fue normal, hasta que aquella noche del 13 de julio, entre el calor y el ruido, comenzó a observar las cucarachas. Brotaban tras los utensilios a gran velocidad. Se escabullían por rendijas del suelo. Reaparecían incontables sobre el flan de leche.
Alberto Rauschenberg mirando las cucarachas mientras el reloj crecía su velocidad. Las cucarachas entre los dedos de Alberto Rauschenberg, mirando sus ojos que discurren como un péndulo.
“Racimos”, dijo. “Racimos”, repitió. Y luego “Racimos”, 775 veces. Eso consta en el acta del jurado. Entonces, honorables ciudadanos, Alberto Rauschenberg se levantó sin pensar, entró en la habitación donde dormía su mujer, y le comió la cabeza.
LIMITES E INSURANCE
Por desesperación del ser, cosa kantiana, fracturamos lo social. Ya es tiempo de quemar tu casa.
ASÍ EN LA TIERRA COMO EN EL INFIERNO
–Lo que ocurrió su señoría fue que, al resbalar, caí encima de aquel miembro viril erecto.
–¿Cuántas veces?, preguntó el juez.
–Habrán sido unas 20 o 25 veces, durante la fatal noche, señoría.
–¿Consecutivas?
–Sí…
–Más alto, ordenó el jerarca.
–¡Sí, señor!, repitió la mujer con firmeza.
–Bien, dictaminó el régulo descargando con la masa un seco golpe, la declaro inocente. Y al reo, pagar multa de 10 000 dólares, y 6 años de prisión.
Acto seguido 15 guardias esposaron a un hombre. Tras ponerle una capucha negra, lo sacaron por la puerta que decía LEY.
RENCUENTROS
No ser atropellado por un rinoceronte. Las calles multiplican estas máquinas. Si percibe alguno corra en dirección perpendicular al fin.
OBSERVATORIAS I
Viene un hombre, se sienta, lee el periódico. Viene otro hombre, se sienta, lee el periódico. Viene un tercero, se sienta, lee revista deportiva.
Se levanta el primer hombre, deja el periódico en el banco. Se levanta el segundo hombre, deja el periódico en el banco. Se levanta el próximo, deja revista sobre el césped.
El primero y el segundo entablan diálogos cerca del reloj del parque. El tercero se va y no dice nada.
MAGISTERIUM
La Rectora estimulaba sus clases de liturgia con una rama enchumbada en alcohol y hormigas. Con gesto zen, corría un borde de la braga hasta exponer el orificio. La punta hurgaba entre sus piernas. Sorprendida por discípulo explicaba su doctrina, sin desatender el gajo.
RUTINAS DE UN MONAGUILLO
Cada mañana salgo de mi sueño. Desayuno y entro en mí. Después decido perseguirme. Todo el día tras mi sombra, tras mis dilaciones. Hasta que al fin doy conmigo, me arrincono y decido afrontarme. Saco la navaja, pero suena el carillón.
INSTRUCCIONES PARA UNA FIJACIÓN ORAL
Al hendir el epitelio de una dama china, bloquear su garganta con un libro para que no chille como algunas puertas.
OBSERVATORIAS III
Vino una vieja, se sentó. Vino otra vieja, se sentó. Vino una tercera vieja y no dijo nada. Tampoco se sentó.
Imagen: George Grosz, 1917-18, The Funeral (To Oskar Panizza), oil on canvas, 140 x 110 cm, Staatsgalerie Stuttgart, Stuttgart.
